Cuando escuché la noticia, mi instinto periodístico me dijo que escribiera un artículo factual. “Haz lo que todos los demás están haciendo. Escribe un artículo factual,” me decía. Pero mi conciencia tenía otro mensaje. “Así como a un médico se le prohíbe operar a sus propios familiares, tú no deberías escribir sobre los tuyos,” me advirtió.
Después de escuchar ambas voces, debo admitir que me inclinaba hacia mi instinto periodístico, hasta que mi conciencia me hizo otro gran recordatorio.
“¿Recuerdas el 2014?” me preguntó.
“¿Qué?” respondí.
“Déjame recordártelo.”
En 2014, te diagnosticaron un cáncer en una etapa extremadamente avanzada. No había mucha esperanza para ti. “Apenas unos días después de tu cirugía, Marie Lucie Bonhomme viajó desde Haití para apoyarte. Vino con su padre. Comieron juntos. Ella lavó los platos. Pasó todo el día contigo y tu familia. Y ni una sola vez decidió convertir tu enfermedad en una historia periodística.”
Pero, ¿cómo iba a hacer eso? Yo no era nadie. ¿A quién le interesaría saber de mí? “Ella no tenía nada que ganar anunciando públicamente tu enfermedad,” intenté argumentar.
En ese momento, sentí que había vencido a mi conciencia. Pero no había terminado. Siguió interrogándome.
“Cuando MLB fue a verte, ¿te pidió tomarse una foto contigo?” preguntó.
“No,” respondí.
Pudo haberlo hecho. Pudo haber publicado esas fotos en redes sociales para atraer la simpatía de los demás. Pero no lo hizo. Todo lo que quería era pasar tiempo contigo, apoyarte.
“Así que ahora estás obligado a mostrarle un poco de respeto,” dijo mi conciencia.
“Pero, ¿qué tiene de malo escribir sobre algo que muchos otros ya han anunciado?” repliqué.
“Escucha bien, señor: para ella, tú no eres cualquiera. Eres familia,” me recordó con dureza.
Fue entonces cuando me di cuenta de que mi conciencia tenía razón.
Después de esta conversación brutal con mi conciencia, me sumergí en una profunda introspección.
Recuerdo cuando me integré a la redacción de Radio Vision 2000. Era solo un joven perdido. Un muchacho que creía tener talento, pero que en realidad no tenía nada—ni siquiera la T de talento. Sin embargo, Marie Lucie y Valery Numa vieron en mí algo que nadie más había visto. Solo tenía determinación y una pequeña chispa de talento.
Juntos, desarrollaron en mí algo extraordinario. Me ayudaron a hacer florecer un árbol a partir de una raíz muy débil. Muchas otras personas pudieron haber destruido fácilmente esa pequeña semilla de talento. Pero Marie Lucie, Valery y otros colegas la cultivaron tan bien que, hoy, me atrevo a desafiar el mundo. Hoy, puedo entrevistar a algunas de las figuras más importantes del planeta.
Podría escribir páginas sobre Marie Lucie. Podría hacer lo mismo sobre Valery. Pero les ahorraré tantas líneas.
Recuerdo cuando Valery Numa fue personalmente a ver a Léopold Berlanger para pedirle un aumento de salario para mí. Cuando Léopold se negó, Valery dedicó todo un segmento del programa Vision 2000 à l’écoute para promocionar un talento que yo aún no había desarrollado por completo.
Recuerdo el 12 de enero de 2010, el día del devastador terremoto, cuando Valery me dio 500 dólares. Había decidido compartir conmigo un premio que le había otorgado SOS Journaliste.
Podría contar muchas más historias fascinantes sobre Marie Lucie y otros miembros de la gran familia de Radio Vision 2000. Pero me detendré aquí.
Con estas palabras, quiero rendir un sincero homenaje a una periodista excepcional, una humanista que es más que una simple colega: es familia.
Muchos de ustedes que leen este texto podrían preguntarse: ¿Cómo se rinde homenaje a alguien cuando la mayor parte del texto trata sobre uno mismo? La respuesta es simple: Para comprender a algunas heroínas, hay que hablar de las personas comunes a quienes han ayudado a descubrir algo que, en otras circunstancias, nunca habría florecido.
Que tengas una pronta recuperación, Direk MLB.
— Emmanuel Paul